(( adélaïde ))

Elle aimait l'hiver. Ses cieux gris, ses feux de cheminée, ses effluves de gaufres, de chocolat et de cannelle, ses pluies diluviennes se fracassant contre les carreaux et les gens qui se hâtaient pour y échapper, quitte à glisser sur les pavés trempés. Et l'odeur des gouttes sur ces derniers.
Tout naturellement, l'Australie, Ilsa y était parfaitement réfractaire, avec ses saisons inversées et son ambiance solaire. Sans doute aurait-elle haï n'importe quel pays n'étant pas le sien – quoiqu'elle entretenait une certaine curiosité pour les contrées slaves – mais ce choix-là semblait en tous points bafouer ce qu'elle appréciait. Seulement, les Decker en parlaient depuis un moment. Avec le temps, leur principale attache à Strasbourg était devenue la présence d'Adélaïde, la grand-mère maternelle, dont la santé avait inexorablement décliné. Lorsqu'elle s'était finalement éteinte, une matinée d'été, les choses s'étaient accélérées.
Pour ce qui était de la temporalité, la machine était bien huilée : arrivés à temps pour la rentrée scolaire, Oscar commencerait l'université à Brisbane, et Mathilde, l'enseignement secondaire. Il n'y avait qu'Ilsa qui s'encombrerait de l'entre-deux délicat de changer d'établissement en cours de route. Une formalité, bien sûr, d'après ses parents. Même l'aîné s'y était mis.

– C'est pas comme si t'avais des amis ici, de toute façon.
– Va te faire foutre.

Leur mère avait roulé des yeux, brûlant, manifestement, de reprendre Ilsa sur sa vulgarité ; ses lèvres, pourtant, étaient demeurées closes, les circonstances appelant à l'indulgence. C'était finalement le père qui s'était chargé de calmer le jeu. Enfin, d'essayer.

– Tu sais que l'Australie a une des faunes les plus intéressantes et dangereuses du monde ? Des serpents, des araignées, et toutes ces drôles de bestioles que t'adores.
– On pourra enfin avoir un serpent à la maison, alors ?

Elle l'avait dit par provocation, regard fiché dans celui du paternel – oh, il aurait sans doute pu craquer, désespéré qu'il était de lui faire accepter le déménagement imminent. Mais elle cherchait seulement à le contredire, seul plaisir qu'elle trouvait depuis que le départ avait été annoncé. Le long soupir poussé par sa mère ne l'avait pas déçue.
De toute façon, l'affaire était entendue.

(( mathilde ))

tw : suicide.

Et ils avaient déménagé. Elle avait joué les ados en colère quelques mois, Ilsa, avant de s'en lasser. Faute d'apprécier la ville, elle s'était au moins prise d'affection pour ses musées ; avait rejoint l'association de dessin du lycée, et aidait Mathilde, et sa diction tragiquement française, à maîtriser l'anglais. En dehors d'un bon nombre de coups d'éclat, ce qu'elle ressentait comme un exil remis sur le tapis, cruellement, pour faire culpabiliser les parents à la moindre altercation, Ilsa semblait s'être accommodée à cette vie-là.
Jusqu'à ce que Mathilde se suicide.

Sa classe ne comptait pas parmi celles qui avaient vu l'acte. Pendant près d'une heure, tout avait été flou. Le proviseur avait visité leur salle, avec l'instruction de ne pas laisser les élèves sortir. L'on s'était fait toutes sortes d'idées pour expliquer cette subite mise en quarantaine, servies par la fertilité d'une trentaine d'imaginaires adolescents. Quelques minutes encore, il avait été si amusant d'affabuler.
Puis avaient retenti les sirènes. Et on était venu la chercher, elle.

Y avait-il eu des signes avant-coureurs ? C'était la seule question qui tournait dans sa tête, tandis que les mots extérieurs, déjà, s'emmêlaient – on a trouvé son corps par terre, il semblerait qu'elle ait sauté du toit, une enquête va être lancée, tes parents vont bientôt arriver. D'ailleurs, c'était sans doute cette question-là qu'on brûlait de lui poser, et qui n'avait été retenue que parce qu'il était trop tôt ; c'était venu quelques jours plus tard.
Est-ce que tu sais ce qui l'a poussée à faire ça ? Elle avait des problèmes, à l'école, ou à la maison ?

Ilsa l'avait déjà entendue pleurer. Vue verrouiller précipitamment son téléphone sitôt qu'elle s'installait à côté. Devenir pâlichonne à l'entrée du lycée, dis, et si on séchait ?. S'enfermer dans sa chambre, ne plus toucher à son piano. Se lamenter de son accent à couper et couteau et même, une fois, lui confier qu'elle regrettait d'avoir un prénom si français – qu'elle en aurait préféré un que les autres puissent prononcer.
Ilsa avait tout constaté, d'un oeil triste mais déférent. Mathilde avait le comportement d'une gamine de quatorze ans : un peu mal dans sa peau, sans trop de repères, rien d'inquiétant. Ilsa aussi était passée par là – du moins, l'avait-elle cru, jusqu'à ce qu'ils viennent la chercher, en cette matinée de février.

(( celine ))

tw : mention de harcèlement scolaire ayant entraîné un suicide et d'abus médicamenteux.

C'était une gamine.
Voilà ce qu'Ilsa s'était dit lorsqu'elle l'avait vue, celle que tous s'accordaient à désigner coupable – Celine. Une gosse. Avec des airs hautains, un peu princesse, le genre qui voulait jouer les grandes peut-être, mais tout de même, une foutue gosse. Aussi insouciante qu'ils l'étaient tous, à cet âge-là. Aussi cruelle. Avec du temps, Ilsa aurait pu entendre qu'elle – ou n'importe qui d'autre : elle s'était contentée du premier nom qu'on lui avait glissé sans se questionner, dans une recherche désespérée d'un visage à blâmer – avait harcelé Mathilde sans réaliser le mal causé. Parce que c'était un truc de gamin de quatorze ans, de s'en prendre au plus faible pour se faire bien voir, pour assoir cette maigre popularité qui représente tout un monde dans leur microcosme enfantin, pour maintenir une assurance illusoire. Mais, du temps, sa rage sourde ne lui en avait pas laissé.

- Tu l'as tuée.

Elle l'avait dit calmement, le ton presque empreint d'incrédulité. Il y avait eu cet instant flottant où Ilsa s'était demandé ce qu'elle foutait là – ce que cela changerait. Puis la digue avait lâché. Elle avait gueulé à s'en érafler les poumons, faisant de Celine le réceptacle de l'étendue de sa douleur – quand bien même les injures lui étaient tout autant destinées qu'aux autres élèves, les coupables, les complices et les ignorants, et au corps enseignant, bienheureux lui aussi de fermer les yeux. Et à Ilsa elle-même : la protectrice qui avait failli.
On l'avait renvoyée chez elle, une fois l'altercation mise en sourdine ; elle avait entendu des profs remarquer qu'on l'avait laissée reprendre le lycée trop tôt, qu'il fallait qu'elle soit suivie de près. Au fond, elle ne les avait jamais qu'entendus se dédouaner, se renvoyer par ricochets une faute trop grave pour que l'on ose en prendre la pleine responsabilité.
En rentrant, elle ne s'était pas étonnée de trouver sa mère allongée sur le canapé – elle l'avait à peine quitté depuis l'enterrement. Flacon orange de pilules même pas refermé. Sans même s'en rendre compte, Ilsa l'avait vite mémorisé : à la longue, elle commencerait à envier le traitement, et la plénitude amorphe dans laquelle les cachets semblaient plonger sa mère.

- T'es pas au lycée ? l'avait interrogée la voix venue d'outre-tombe – un vieux réflexe de parent autoritaire refaisant surface ; Ilsa comprendrait vite qu'il n'en restait que la façade, qui déjà se fissurait.
- Ils m'ont dit de rentrer. Ils pensent que j'ai encore besoin de quelques jours ici.

Soigneusement, ils avaient alors appris à ignorer la souffrance des autres, comme pour mieux la nier. La mère usait de prescriptions pour se laisser assommer ; le père attendait la nuit pour traîner sa carcasse fantomatique entre les murs du foyer. La maison Decker était devenue une réplique de champs d'Asphodèle désertés, où l'on vient se laisser mourir. Ilsa aussi s'était sentie disparaître, sans personne pour la retenir ; sans personne pour seulement la voir s'évanouir.
Lorsqu'elle était finalement revenue en cours, elle avait appris que Celine avait changé de lycée, et n'avait même pas eu la force de s'en émouvoir. Il ne lui restait que quelques mois à tirer dans ce mouroir : le cœur était déjà au départ.

(( haydar ))

On aurait pu croire qu'elle avait touché le fond lors d'un triste dix-huitième anniversaire, entre les cris des parents au bord du divorce et les nappes de chaleur de l'hiver. Ilsa avait passé les mois précédents à fouiller, à comprendre, collectant ainsi nombre d'insultes dont on avait affublé Mathilde, sans savoir qu'en faire. L'illumination était venue au creux d'une nuit blanche. De la pointe d'un marqueur, elle avait souillé son coup de ces premières injures. Puis les clavicules, la poitrine. Des lignes noires répétées à en perdre sens, dizaines de tatouages éphémères, vecteurs de la blessure permanente. Elle s'était photographiée sous toutes les coutures ; le lendemain, la rumeur enflait au lycée, les clichés tournant jusqu'à ce qu'on l'encourage fortement à boucler l'année en étudiant à la maison.
En réalité, pour Ilsa, ç'avait été un recommencement.
Le coup d'éclat lui avait valu un message d'un certain Haydar – un des rares qui n'avait pas commenté son corps dénudé, ni n'avait démarré par des condoléances. Juste un type qui avait vu un intérêt artistique à son projet, en lieu d'un énième appel à l'aide d'une gamine fêlée – parce qu'elle ne se faisait plus d'illusions, Ilsa : c'était ainsi que tous la voyaient.

Avant lui, elle avait considéré l'attirance charnelle avec une curiosité de passage, s'en tenant toujours à une distance sage. Mais, face à lui, une bête s'était réveillée. Une attraction mystique, aux mâchoires affamées. Quand s'était-elle mise à épier ses lèvres pour un autre motif que celui de mieux boire ses paroles ? Quand son regard s'était-il rivé aux fins doigts de pianiste dans un fiévreux désir qu'ils ne la frôlent ? Cela lui avait fait un drôle d'effet, lorsqu'elle s'en était aperçue ; un drôle de poids dans le cœur, celui du temps perdu. Haydar avait apaisé les béances qui la morcelaient de part en part, ces mélancolies enracinées çà et là, ces humeurs noires.
Et il en avait ouvert tant d'autres ; Ilsa n'en prendrait la mesure qu'à son départ.
Elle s'était découverte à travers lui ; elle l'avait peint, photographié, filmé, dessiné, chaque jour plus enivrée de ses traits. Elle s'était découverte dans le creux de ses bras, dans le velours de sa peau, puissante et adulée, lorsqu'il la convainquait, d'un baiser, de remettre à plus tard sa volonté de l'immortaliser. Ilsa avait fait d'eux et de leur passion des muses duales – lui, et elle-même.

Peu à peu, ça n'avait plus été qu'elle. Certains cours d'art l'avaient faite s'éprendre d'Abramović, d'Ono ou encore de Schneemann ; elle n'avait plus vu que par son propre corps comme medium d'expression digne de ce nom, laissant la création se muer en un acte intime, et donc résolument solitaire. Un monde de pensées, fragile et dévorant, s'était mis à grandir en son sein abimé. Plus elle le sentait s'accroître, plus elle avait à cœur de le protéger des morsures extérieures. Et même d'Haydar.
Pour la première fois, il ne comprenait pas. À moins qu'il n'eût trop bien compris – lui tendant un miroir qu'elle n'avait pas envie de voir.

- Tout ce que tu fais, ça t'aidera pas à comprendre ce qui est arrivé à Mathilde. Ou tout ce qui arrive à toutes ces femmes, partout. La cruauté des gosses et celles des hommes, ça s'explique pas. C'est pas quelque chose que tu puisses intellectualiser, c'est… c'est des réponses que tu cherches au mauvais endroit, des réponses qui n'existent pas. Ce que tu fais a de l'importance, mais il faut que t'arrêtes de te mettre en danger, de te punir en utilisant l'art comme excuse. Ça la ramènera pas, Ilsa.

Ça lui avait fait peur, qu'il voie au travers d'elle aussi clairement. Et, du côté d'Haydar, peut-être que l'énoncer avait été tout aussi effrayant. Il l'avait tout de même prise dans ses bras, cette nuit-là.
Ilsa s'était réveillée dans l'étreinte fantôme d'un étrange silence, observée par la lettre en chien de faïence. Elle l'avait lue. Elle l'avait déchirée. Prise de regret, elle s'était acharnée à en recoller les morceaux. Foutu puzzle d'un amour poignardé.

Peut-être que, quelque part, elle avait toujours su qu'il partirait – parce qu'elle savait qu'Haydar était ainsi, un fervent déserteur des lieux auxquels il avait insufflé un peu de vie ; il ne le lui avait jamais caché. Peut-être que, pour le romanesque du geste, Ilsa préférait bel et bien une rupture actée par une simple lettre.
Peut-être.
Ilsa ne l'avait jamais posée, mais la question lui avait brûlé les lèvres, lorsqu'il lui avait parlé de tous ses voyages, un de ces premiers soirs.
Il t'arrive de penser à ceux que tu laisses derrière, quand tu pars ?
J'ai enfin la réponse, Haydar.

(( fangs ))

tw : baiser non consenti, blessure.

Un type trop bourré l'avait embrassée à une soirée étudiante ; dans un réflexe mu par le dégoût viscéral que la sensation avait provoqué, Ilsa l'avait mordu. L'adrénaline du geste avait fondu dès qu'elle avait reconnu ce goût métallique, un rien salé, sur le fil de la canine.
Alors, dès le lendemain, elle avait hérité d'un surnom parfaitement adapté : fangs. Ca l'avait faite sourire, à Ilsa. C'était mieux que la soeur de la gamine qui s'est suicidée ; et, si être associée à cet enfoiré et à sa bouche baladeuse la dérangeait profondément, elle aimait à ce que l'on sache de quoi elle était capable. Elle aimait l'idée que plus personne ne s'y risquerait. Elle n'avait pas décidé consciemment de s'approprier le sobriquet mais, lorsqu'elle avait emmené Haydar taguer un mur en pleine nuit et qu'il avait fallu signer l'œuvre, c'était Fangs qui était naturellement revenu. Fangs qui ne l'avait plus quittée.
Elle s'en fout bien qu'on la voie comme une panthère, une chienne ou un serpent, tant qu'on sait qu'elle a les crocs bien affutés.

(( en vrac )) Elle entretient une fascination un rien morbide à l'égard des reptiles ; seule la conviction qu'ils sont mieux dans la nature que dans un terrarium la retient d'acheter un serpent. ;; Le statut aisé de sa famille est un tabou pour elle, persuadée qu'avoir grandi avec de l'argent délégitimerait son art et sa parole aux yeux du public. ;; Elle a pris la fâcheuse habitude de couper sa frange seule ; avec le temps et une bonne centaine de coups de ciseaux ratés, elle parvient enfin à faire illusion. ;; Utilise, souvent à outrance, le maquillage comme un moyen de camouflage. Elle ne cherche pas à s'embellir, seulement à se rendre méconnaissable. ;; Elle a emmené le piano de Mathilde dans son appartement, et se risque parfois à y jouer, sans trop de talent. Mais les notes délicates donnent l'impression d'avoir sa sœur à côté d'elle, l'espace d'un instant – quoique, parfois, ce soit plutôt le fantôme d'Haydar qui guide ses mains. ;; Peu adepte de possessions matérielles, de ces objets manufacturés que l'on s'arrache ; Ilsa leur préférera toujours l'unicité d'une œuvre d'art ou d'une fleur, fascinée par le tragique cycle de vie de ces dernières. ;; Elle a par contre un faible pour les parfums, qu'elle semble pathologiquement collectionner. Nulle effluve signature, au contraire, elle s'amuse à en changer fréquemment, de peur qu'on ne la traque à l'odeur. ;; Elle reconnaît aussi un grand mérite aux pièces de haute couture, et pourrait s'imaginer une collaboration avec une grande maison. ;; Parce qu'elle se perd souvent dans ses gouffres mentaux, particulièrement lorsqu'elle a une idée derrière la tête, ses journées sont régies d'alarmes, lui rappelant les besoins les plus primaires d'un être humain – qu'elle serait capable d'oublier, sans les sonneries stridentes pour dicter son quotidien. ;; Danseuse invétérée, quelques notes, mêmes pas entraînantes, suffisent à la voir se perdre dans d'approximatives ondulations. Ilsa y trouve la liberté que d'autres pourchassent dans l'alcool – d'autant plus depuis qu'elle s'en est sevrée – et, à ce titre, fréquente quasi quotidiennement la même boîte de nuit. Non qu'il lui faille un lieu particulier, même de la musique de bar lui suffirait à danser.

"il avait les mots, m'a rendu accroc" ouais j'te sors du sheryfa luna (j'ai honte, mais c'est c'que je ressens)
bon. j'adore.
je m'attendais à autre chose, mais cette déesse est de toute beauté. je veux en savoir plus sur le lâche à la lettre.
bon, par contre ça va plus du tout, dans ta playlist, je ne connais que deux chansons je me fais vieille.

Spoiler:

bon (bis) tu commences à augmenter le nombre
(re) bienvenue pôtit chat

Citation :

mot de la fin : ça fait beaucoup là non ?