TW : mentions de harcèlement scolaire, suicide, deuil, divorce, langage grossier, abus médicamenteux, baiser non consenti, blessure

Née au lendemain d'un solstice d'été, le 22 juin 1996, elle a ouvert les yeux sur les colombages de Strasbourg – et clamera se souvenir de la cité alsacienne comme si c'était hier, mais sa mémoire embrumée se superpose de moins en moins fidèlement aux photos. L'insouciance tôt effacée, Ilsa a vu ses 27 années passer à une vitesse folle, doutant parfois d'y avoir réellement assisté.


Franco-australienne ; française de pure souche, la nationalité australienne s'est accolée à ses papiers au terme de quelques années d'insularité. Terriblement fière des origines ancestrales, qu'elle aimerait revendiquer avec plus de fiel, sans doute en rémanence d'une rébellion enfantine qui n'a jamais accepté de se trouver déracinée de sa terre natale. Mais il n'y a qu'elle qui se soucie encore d'où elle vient, plus personne pour l'entendre roucouler dans la langue de Molière en vain.


$$$$$– Fraude pour certains, génie pour d'autres : les critiques parlent, s'écharpent à son sujet, et pendant ce temps-là, sa côte ne cesse de flamber. Touche-à-tout, Ilsa a d'abord signé des œuvres de street art du pseudo Fangs – qu'elle a gardé –, s'est essayée à la caméra, et finalement a offert son visage et son corps à des performances extrêmes. Assagie par le temps, ou bien trop peu désireuse de sacrifier le peu qu'il lui reste sur l'autel d'une créativité délétère, elle a finalement accepté d'être considérée comme une artiste plasticienne, quand bien même elle trouverait le terme quelque peu réducteur à l'égard de son ouvrage éclectique. Ses premières amours consumées dans le feu de la performance ont forcé les connaisseurs à la remarquer, à l'implanter solidement dans ce marché cloisonné, et ses œuvres s'arrachent désormais autant parmi les collectionneurs privés que dans des expositions d'art contemporain. Chaque création se revendique d'un discours féministe engagé, d'une dénonciation ; Ilsa cherche encore les limites de son inspiration, mais le mal qu'elle exècre et voudrait affaiblir de cette manière est encore trop profond.


Une succession d'échecs, que celles et ceux qui s'y sont frottés n'ont pas hésité à lui imputer. Ilsa, elle est trop et pas assez, tout à la fois. Trop intense, trop passionnée, et pourtant jamais assez disponible pour une vie à deux. L'esprit est souvent ailleurs ; peut-être que le cœur aussi. Elle a l'affection rare et sauvage, sans doute trop discrète, si l'on ne jure que par ces je t'aime qu'elle n'a jamais dits, et dont on pourrait douter qu'elle les ait jamais pensés. Plutôt que d'observer les objets de ses désirs s'éprendre d'elle et s'en éreinter, Ilsa a fini par se résoudre au célibat, lassée de laisser chaque nouvelle relation la faner.


Une pansexualité embarrassante, non qu'elle ait honte que ses désirs soient pluriels, mais plutôt atterrée de la place qu'y prennent les mâles, lorsqu'ils ont l'audace de s'immiscer dans l'adulation sans faille qu'Ilsa éprouve pour les aphrodites. Le sentiment amoureux, pourtant, c'est dans les bras d'un homme qu'elle l'a frôlé – une faiblesse depuis longtemps enterrée.


Enfant du milieu d'une fratrie décimée, déserteuse de la famille brisée. Toute loyauté avait disparu quand sa sœur avait sauté ; des enfants Decker – Oscar, Ilsa et enfin Mathilde – n'en restèrent plus que deux, alors qu'ils ne composaient que par trois, et qu'importent les liens de sang, ç'avait été chacun pour soi. Leurs parents s'étaient acharnés à se renvoyer la faute jusqu'au divorce ; Ilsa et son frère s'étaient renfermés sur leur propre culpabilité. Peut-être que s'ils l'avaient fait ensemble, ils se seraient entendus dans une fragile paix ; mais leurs deuils avaient été trop soigneusement cloisonnés.


Cancer, dont elle incarne une certaine sensibilité – pas tant dans l'apparence, ayant pour coutume de revêtir une froide façade, mais dans l'empathie et les émotions au plus profond d'elle-même ressenties. Ilsa n'est pas sûre d'y croire – certainement pas au point de se jeter sur un horoscope, ou de prendre pour argent comptant ce que révèle son thème astral – mais l'idée d'une destinée guidée par les étoiles n'est pas pour lui déplaire.


Le contrôle que certains aimeraient bien exercer : de ses actes, ses paroles, ses pensées. Ilsa déteste que l'on croie pouvoir la museler, ou réprimer d'une quelconque manière sa liberté. Dans cette lancée, elle s'effarouche face à la plupart des traces de possessivité – ayant toujours mis un point d'honneur à faire entendre qu'elle n'appartient à personne –, bien qu'elle-même n'ait pas totalement été épargnée de ce travers.


Faire l'amour les yeux bandés, culmination, à son sens, de la sensualité et de l'abandon aux mains de l'autre. Fantasme sans doute destiné à ne rester que cela, car elle ne s'imagine pas vouer une telle confiance à qui que ce soit.


Ses quatorze ans, la désertion du berceau imprimée sur la peau. Sans doute parce qu'elle a rejeté la ville en bloc dès le sol australien foulé, elle ne s'est jamais sentie chez elle à Brisbane – mais les souvenirs l'y lient irrémédiablement, de sorte que chaque fantaisie de départ s'assombrit d'un sentiment de culpabilité paralysant.


Elle a connu la loyauté et l'abnégation avant de se bâtir une farouche indépendance, dès lors qu'elle a entrevu les brèches des piliers qu'elle s'était juré de maintenir érigés. On pourrait facilement la taxer d'inaccessible tant elle exsude la froideur ; car, comptant parmi ceux qui estiment que la parole est d'argent et le silence d'or, c'est de discrétion qu'elle s'arme bien souvent. Elle a son monde à elle, Ilsa : son art laisse deviner qu'il est fascinant, mais elle veille à ce que personne n'en discerne les couleurs. Pas même ses amants, qui l'auront tous regardée s'effacer plutôt que se révéler. C'est qu'elle n'aime pas être au centre de l'attention ; exécrant de se sentir devenir transparente, et que l'on commence à la voir. De fait, elle fuit les intimités trop solennelles, craignant que celles-ci ne soient qu'un moyen de lire au travers d'elle. Elle a l'esprit volage des rêveurs, un train de pensée éreintant qu'elle peine à mettre en pause. Lorsqu'elle parvient à se fixer sur une idée, l'obsession guette et s'abat parfois – et alors, Ilsa s'y égare corps et âme, s'oubliant pour ne faire qu'une avec ses créations amères, dans un tourbillon aussi cathartique que délétère. Elle n'a pas peur de grand-chose, considérant dans ses élans de nostalgie que le pire est déjà arrivé ; elle a tôt fait de détromper ceux qui la croient fragile poupée, prompte à mordre avant même de grogner.

Elle entretient une fascination un rien morbide à l'égard des reptiles ; seule la conviction qu'ils sont mieux dans la nature que dans un terrarium la retient d'acheter un serpent. ;; Le statut aisé de sa famille est un tabou pour elle, persuadée qu'avoir grandi avec de l'argent délégitimerait son art et sa parole aux yeux du public. ;; Elle a pris la fâcheuse habitude de couper sa frange seule ; avec le temps et une bonne centaine de coups de ciseaux ratés, elle parvient enfin à faire illusion. ;; Utilise, souvent à outrance, le maquillage comme un moyen de camouflage. Elle ne cherche pas à s'embellir, seulement à se rendre méconnaissable. ;; Elle a emmené le piano de Mathilde dans son appartement, et se risque parfois à y jouer, sans trop de talent. Mais les notes délicates donnent l'impression d'avoir sa sœur à côté d'elle, l'espace d'un instant – quoique, parfois, ce soit plutôt le fantôme d'Haydar qui guide ses mains. ;; Peu adepte de possessions matérielles, de ces objets manufacturés que l'on s'arrache ; Ilsa leur préférera toujours l'unicité d'une œuvre d'art ou d'une fleur, fascinée par le tragique cycle de vie de ces dernières. ;; Elle a par contre un faible pour les parfums, qu'elle semble pathologiquement collectionner. Nulle effluve signature, au contraire, elle s'amuse à en changer fréquemment, de peur qu'on ne la traque à l'odeur. ;; Elle reconnaît aussi un grand mérite aux pièces de haute couture, et pourrait s'imaginer une collaboration avec une grande maison. ;;  Parce qu'elle se perd souvent dans ses gouffres mentaux, particulièrement lorsqu'elle a une idée derrière la tête, ses journées sont régies d'alarmes, lui rappelant les besoins les plus primaires d'un être humain – qu'elle serait capable d'oublier, sans les sonneries stridentes pour dicter son quotidien. ;; Danseuse invétérée, quelques notes, mêmes pas entraînantes, suffisent à la voir se perdre dans d'approximatives ondulations. Ilsa y trouve la liberté que d'autres pourchassent dans l'alcool – d'autant plus depuis qu'elle s'en est sevrée – et, à ce titre, fréquente quasi quotidiennement la même boîte de nuit. Non qu'il lui faille un lieu particulier, même de la musique de bar lui suffirait à danser.

rps en cours
nocturama / @Nova Perkins
sandpaper sigh / @Haydar Emre (2)
underwater / @Celine Jung

rps terminés
gunfights & limelights / @Haydar Emre
titre du rp / @"pseudo du joueur"
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