TW : abandon parental, dépression, homophobie, mention de consommation d'alcool et d'ébriété, dépendance affective.


enfant de l’été, né vingt-neuf ans plus tôt dans l’Arkansas, où il ne restera qu’une poignées d’années et où il reviendra seulement pour les vacances, jusqu’à la mort de ses grands-parents. Puis plus du tout : sa mère lui dit que ça la rend triste de fouler ces terres-là, alors ils n'y mettent plus les pieds. Les miettes du paternel ramassées en un patronyme peu significatif, seul vestige du père absent, du père parti ; qu’il garde malgré tout, même s’il aurait pu en changer il y a longtemps. Au creux de son enfance défilent les paysages et les rues de villes passagères, où mère et fils se font habitants éphémères, pour quelques semaines ou quelques années. Rarement plus. Môme trimballé aux quatre coins de la terre pour les besoins du travail maternel, de traductions enchaînées pour des journalistes, des écrivains, ou des diplomates et politiciens haut placés.


Les origines sont turques, la nationalité américaine de par sa famille maternelle, établie depuis plusieurs décennies sur les rives du Mississippi ; mais l’éducation se fait partout, ici et ailleurs, avec une seule attache, une seule figure familière – le visage maternel, comme une accroche perpétuelle. Autour du turc et de l’anglais gravitent les dialectes qu’il apprend pour un temps, qu’il bafouille ou maîtrise comme des bribes de passé qu’on ne s’est jamais permis d’oublier tout à fait. Des cartes postales collectionnées sur le coin de l’esprit, les mots singuliers et les accents pointés que l’on garde contre le cœur comme babioles de lieux égarés. Pendant longtemps, pas de terre fixe, ni de port d’attache : visas accumulés et passeport gribouillé, un brouillage identitaire dont il ne sait parfois plus que faire, et qu’il tentera de conjurer par périodes en s’essayant à un quotidien bien réglé.


Pianiste — La musique comme amante véritable, celle qui avait accroché son palpitant dès les premiers battements. Une fidélité presque morbide à laquelle il se voue et pour laquelle il vit, la musique qui l’avait un jour enchainé sans préavis. La trompette comme amour d’enfance et de jeunesse, talonnée plus tard par le piano auquel il se liera avec ivresse. Haydar collectionne les dissonances et les harmonies, exprime avec rudesse la poésie que ses mots taisent ; et il se dit que de tous les dialectes entendus et appris, le langage musical est très certainement celui que l’on parle au paradis. Il arpente les clubs de jazz miteux des villes dans lesquelles il passe, y traine sa passion et sa mélancolie, coud les écorchures de son cœur au bleu, au blues de la nuit. Statut précaire de musicien qui peine à le faire vivre, le plus souvent au service des fortunes de l’immobilier de Brisbane et qu’il distrait, à l’ombre d’un boudoir d’hôtel ou d’un restaurant hors de prix.


Célibataire — Oiseau volage aux tendresses de passage, Haydar s’entiche et se lasse, aime pour un temps seulement, vibre au gré des cœurs avec passion. Romantisme péremptoire dont il fait son habitude au cours du temps, écorchant à la volée quelques palpitants – et parfois même le sien en passant. Il cueille les lèvres pour l’espace d’une saison, laisse flétrir une à une les amours enchaînées, encore secrètement encombré du souvenir d’une fleur qui se refuse à faner : la première connue, gardée secrètement contre le cœur, épinglée. Celle d’une passion de jeunesse qu’il avait un jour chérie pour ce qui lui semblait être une éternité, dans laquelle il avait placé la folie d’un espoir de stabilité jusqu’à ce qu’il n’en restât que des épines. Sorte d’idole morte depuis longtemps et dont il n’a jamais vraiment réussi à se débarrasser, laissant chacune de ses relations souffrir de la comparaison avec celle-ci : compétition impossible, toujours en triste défaveur de celles et ceux qui avaient l’idée de lui confier leur cœur.  


Bisexuel, épris avec une assiduité changeante d’un genre ou de l’autre, en fonction des périodes ; double-inclinaison dite et formulée avec naturel, en dépit des tristesses adolescentes que celle-ci avaient parfois créées chez lui, dans les cours de récréations. Trop proche des garçons, Haydar, et pas de la bonne façon : puis surtout pas assez intéressé par les injonctions virilistes – parait de toute façon qu’il y a que les tafioles, qui jouent de la musique. Il en fallait pas plus pour le foutre à l’écart, lui faire comprendre qu’aimer autre chose que les filles, c’était se placer en dehors du monde, en refuser les règles pré-éditées. Et que pour ça non plus, fallait pas venir chialer. Pire : qu’il l’avait sûrement bien cherché.


Fragmentaire. Ils n’ont longtemps été que deux, un plus un, sa mère, lui, et puis les autres qui gravitent, qui restent un peu et dont ils se séparent, les âmes vagabondes que l’on aime pour un temps, et qu’on apprend à laisser au loin. Paraîtrait qu’il a encore une famille en Turquie, quelque part du côté de Trabzon ; et peut-être a t-il été tenté au cours de sa jeune vingtaine de retrouver les racines d’un paternel jamais connu, mais il n’en finira que déçu. Haydar a fait son deuil depuis longtemps maintenant, a pris l’habitude de se créer une famille partout où il passe, sans faire état des liens de sang.




Les obtus, les esprits étroits, celles et ceux qui coupent une chanson en plein milieu pour foutre la leur, qui ne pigent pas que l’art peut vous dégommer en plein cœur. Les individus au jugement facile, à la langue trop pendue, qui hurlent pour ne rien dire et qui oublient de s’exprimer en silence ; qui n’ont jamais compris que bien maitrisé, celui-ci peut posséder la plus belle des élégances. Celles et ceux qui refusent l’émotion, l’intensité des choses, le gouffre des passions. Qui l’ennuient. Même lorsqu’il ne s’agit que d’une seule nuit.


L’amour sur un piano, accorder l’ivresse des peaux à la dissonance tendre des touches qui jouent faux. Fantasme sans doute déjà réalisé une ou deux fois, puisqu’il n’est pas dans ses habitudes de réprimer la créativité de ses désirs, de ce côté-là.


Ville habitée pendant trois années aux aurores de sa vingtaine, quittée d'un jour à l'autre en n'y laissant que des chagrins sur le bitume. En dépit de l'affection qu'il porte à celle-ci, il a toujours craint d'y remettre les pieds, sans doute par peur de la mélancolie qu'il y attachait ; mais l'eau a coulé sous les ponts, et la nouvelle année l'a convaincu de s'y installer de nouveau.


Âme assoiffée de liberté, vagabondant entre badinages légers et mélancolie. La soif de voir et d’apprendre, de rencontrer, un appétit féroce face au monde qu’il arpente avec passion, hyperactif d’un cœur qu’il offre et retire à la déraison. Romantisme noir né du cynisme propre aux solitaires de la première heure, ceux qui s’étaient un jour persuadés que tout passe et se remplace, que les visages changent et s’oublient, s’ornent d’abord de douleur pour finir par en décorer paisiblement les souvenirs. La douceur écorchée dans le regard, le mot tour à tour charmant ou bien rare. L’égoïsme parfois, l’arrogance qui dépasse les contours d’une fierté trop grande, lorsque celle-ci s’en trouve blessée. Et puis la dévotion face à la beauté, adorateur des poésies quotidiennes, esthète discret et invétéré.

avatar : Boran Kuzum (turc)

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romantisme (75%)	level de drague (75%)
engagement (20%)	passion (90%)
performance au lit (80%)	fidélité (50%)
nombre de cœurs brisés (75%)	recherche de l'amour (20%)

♡ qu'est-ce que le grand amour, selon ton personnage ? est-il à sa recherche actuellement ?

Il aimerait se dire qu’il n’y a pas qu’un amour mais plusieurs ; que les cœurs muent à la manière des serpents, selon les saisons. Il aimerait croire que les tendresses sont passagères comme les histoires, que l’on peut aimer à la déraison autant de fois qu’on le souhaite, et qu’un palpitant ne peut s’épuiser de sa propre passion. Il en a fait un mantra, avide de fièvres et de caresses, d’élans romantiques qui le brûlent, le lassent ou le blessent, d’ardeurs collectionnées sur le coin du cœur. Il aimerait se dire qu’on ne peut apposer de majuscule à l’Amour, que faire souffrir celui-ci d’une quelconque comparaison est imbécile, inutile : mais il n’a jamais pu s’en empêcher. De tuer chaque nouvelle histoire d’un rapprochement avec le passé, de trouver dans chaque peau le défaut de ne pas être celle qu’il avait un jour adorée. De lui offrir sa majuscule, à elle.
D’en assassiner les autres possibles de l’amour, et ses pluriels.

♡ quelle a été la plus grosse déception amoureuse de ton personnage ?

“ Ilsa,

Je me déteste de t’écrire. Je me déteste pour pas pouvoir te le dire, pour pas réussir à m’asseoir face à toi pour t’expliquer. Si je le fais, il faut que tu comprennes que c’est parce que j’ai pas le choix. Face à toi je pourrais changer d’avis et t’embrasser, je pourrais perdre mes mots et oublier de me souvenir ; de me rappeler qu’il faut que j’arrête de te placer au centre de mon monde.

Je sais bien que t’as rien fait, pour ça. Que tu tes contentée d’exister, capitale et immense, que tu t’es contentée d’être ce que tu es et de m’offrir le privilège d’exister dans ton monde à toi. Pas ta faute, si j’ai décidé d’y construire quatre murs bien droits. Mais dans tes bras, je m’en foutais des murs du monde, tant que tu continuais à le faire tourner, tant que nos nuits en maintenaient la gravité.
Maintenant, j’ai l’impression de le sentir perché sur mes épaules. Qu’il n’y a plus que toi qui tourne, Ilsa, de plus en plus vite, et ça me fait flipper. J’ai peur que tu te fasses du mal, je ne peux pas porter le poids d'en avoir été complice, de pas avoir réussi à garder notre monde en équilibre, et de voir tout finir par s’écrouler. Un univers c’est lourd, tu sais, et j’ai les épaules qui flanchent. Je n’en peux plus des nuits blanches, à douter de ce que tu fais là-haut, au dessus de nos têtes à tous.

La vérité, c’est que j’arrête pas de me dire que je sais même pas vraiment qui tu es. Je t’ai aimée pour ça, autant pour tout ce que tu me donnais à voir que pour ce que tu préférais garder secret. Mais même la lune tourne, Ilsa, même elle finit par se montrer pleine. Et je crois que de toi, je peux plus me contenter d’un croissant. Je suis pas sûr que tu aies envie d’accepter que quelqu’un puisse te connaître pleinement, que t’as besoin de rester celle qui garde l’avantage, avec une carte dans la manche. Et j’ai sans doute cru trop longtemps que cette façon d’être avait une limite, que j’étais cette limite, ou que je pourrais l’être un jour. Mais je suis fatigué de croire, Ilsa. La religion c’est pas mon truc, même la religion de toi. J’arrive plus à lire entre tes silences et à te prêter des sentiments que tu n'éprouves peut-être pas, j’arrive plus à croire à ce que je vois pas.

J’ai besoin d’arrêter, je suis désolé. Avant que mon monde à moi devienne une camisole de force, sans place pour rien d’autre que les espoirs déçus de tout ce que j’aurais aimé qu’on soit. J’ai besoin de rouvrir les murs du monde, quatre c’est pas assez.

Je t’aime, mais c’est mieux comme ça. ”

(un) Possède un chat depuis son arrivée à Brisbane, nommé Duke en honneur du musicien du même nom ; bestiole aristocratique qui tire la tronche quand on lui file autre chose à manger que du poisson, qui erre avec nonchalance dans les pièces de son petit appartement, se barre parfois des jours entiers pour aller explorer le voisinage. Matou à l’indépendance aussi farouche que celui qui l’avait adopté, mais qui finira toujours par passer ses nuits blotti contre son oreiller.  
(deux) Une certaine passion pour les pompes, qu’il collectionne depuis des années sans s’en lasser. Dizaines de godasses étalées dans son entrée, des plus neuves jusqu’aux converses mille fois trouées qu’il s’est jamais résolu à balancer ; déteste d’ailleurs se promener orteils à l’air, même dans son propre appartement, et chatouilleux à en crever : n’essayez jamais de frôler sa plante de pieds.
(trois) Jamais lassé d’apprendre de nouveaux instruments et de nouvelles sonorités, il joue aussi de la trompette, de la contrebasse, et se débrouille en guitare.  
(quatre) Noctambule de toujours, il déteste le matin, capable d’hiberner rideaux ouverts jusqu’à ce qu’on ne vienne le secouer pour lui ordonner de se mettre sur pieds.  
(cinq) Il adore l’odeur de la verveine, probablement en souvenir des arbustes épais qui poussaient derrière la maison qu’ils habitaient à Rotterdam. Ironie tendre d’ainsi chérir l’herbe de Vénus – que certains vantent d’attirer l’amour – pour un cœur si volatile que le sien. Il a pris l'habitude d'en garder un bouquet séché chez lui, à côté de son lit.
(six) Une boucle d’oreille porte bonheur, babiole d’argent trempé pendue à l’oreille droite : trouvée dans une rue de Prague, s’arrêter pour ramasser l’éclat métallique l’avait miraculeusement sauvé d’une collision in extremis avec un cycliste aux freins usés. Depuis, il ne la quitte jamais, et devient superstitieux lorsqu’il omet par hasard de la porter.  
(sept) Bordélique maladif lorsqu’il s’agit des affaires qu’il sème, perd et disperse, mais maniaque fini au sujet de la vaisselle qu’on laisse trainer ou des cheveux dans l’évier. Spécialiste des oublis de sac dans les transports en commun, s’est retrouvé plus d’une fois sans pièce d’identité.
(huit) Allergie critique aux agrumes ; oranges et citrons évités tant que possible, le forçant à s’endeuiller devant un certain nombre des plats de son enfance – dont la marmelade aux oranges amères dont sa mère avait fait sa spécialité.  
(neuf) Plus à l’aise pour lire la musique que les lignes d’un bouquin, il a souvent manqué de patience pour la lecture de romans. Un regret flagrant face à son hyperactivité parfois proche d’être maladive.



1. indigo night — tamino ;
2. her — her ;
3. in a sentimental mood — duke ellington ;
4. to build a home — the cinematic orchestra ;
5. l'amour fou — grand blanc ;
6. prelude in E minor — chopin ;
7. lover, you should've come over — jeff buckley ;
8. my funny valentine — chet baker ;
9. late night — foals ;
10. qui est le plus fragile ? — M ;

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