@Paulina Simões @Hasan Pravesh @Bart Hancock @Fiore Buscetta

La soirée s'annonce belle. Comment pourrait-elle ne pas l'être, alors qu'ils sont tous réunis – à quatre, évidemment, et s'y complaisant comme s'il n'en avait jamais été autrement – entre riches ornements et champagne coulant à flot, et, surtout, alors que c'est nulle autre que Paulina qui déclare ouverte la beuverie ? Les augures sont trop bons : les soirées comme celle-là, elles ne se plantent pas, c'est presque l'une des règles régissant l'univers de l'Ackerley. Il manque d'ailleurs de le faire remarquer au moment de trinquer, alors qu'il a les yeux rivés à Paulina puisque c'est elle qui a proclamé un enthousiaste à la vôtre. Mais, dans le flottement où son regard dérive et s'accroche à une silhouette qui lui semble familière, son moment passe. La conversation dévie d'ores et déjà sur la qualité du champagne qu'on leur a servi, sujet franchement prévisible pour quiconque connaît un tant soit peu la petite bande aux palais aiguisés, et Ken s'empresse d'appuyer la déception de ses comparses. Oubliant, dans la foulée, le drôle de malaise qui l'a saisi tout d'un coup – et s'est tout aussi vite dissipé.

Qu'est-ce que vous avez à raconter ? Question semble toujours tomber à plat, car leurs existences semblent toujours tourner en rond, eux qui pourtant pourraient tout faire et tout avoir. Que des histoires de boulot ou de coeur cycliques, tristes comme les pierres. Parfois, Ken se dit que pour des soi-disant meilleurs amis au monde, ils ont bien peu à se raconter. Il essaie, pourtant, à chaque fois, de trouver un truc à dire. Un truc qui le rendrait intéressant, distrayant. Avant qu'ils ne se lassent. Ou pour leur changer les idées, tout simplement, eux qui, parfois, en ont bien besoin : il ne sait plus vraiment. « J'ai été invité au Festival de Cannes, je pars dans deux semaines. Et sinon, j'ai mon ex qui me colle aux... » La voix de Fiore le coupe. Un peu étouffée, presque timide : ça ne lui ressemble pas. Et peut-être n'y aurait-il pas fait attention, si elle n'avait pas prononcé son prénom.
bart.

Il est de coutume de dire que l'on ne sait jamais quand sera la dernière fois que l'on verra quelqu'un : pour ce qui est de Bart, pourtant, Kendall s'était juré que la précédente fois que leurs regards s'étaient toisés seraient aussi l'ultime. C'est surpris, désabusé qu'il le regarde donc s'avancer – ayant au moins le bon goût de paraître mal à l'aise – et se fondre à leur cercle. Un œil inquiet est coulé de biais vers Hasan, instinctivement, en se demandant comment il va réagir. A peine a-t-il le temps de se poser la question que Fiore reprend la parole, blâmant une coïncidence auquel nul ne croira – pas Ken, en tous cas –, et, là, impossible de garder le silence. « En plus de l'avoir fait venir, tu nous prends pour des cons, Fiore ? » Les orbes se sont vite déportés vers elle, sans doute plus sombres que d'ordinaire. Quant à Bart, c'est plus difficile, de l'observer. Pourrait-on voir à travers, distinguer quelques détails dans son dos, comme s'il n'était pas tout à fait tangible, un fantôme ?

Mais il s'y astreint, finalement, regardant le traître droit dans les yeux avant d'à nouveau lever son verre. Et, de toute évidence, il n'est là nulle question d'apparition surnaturelle. Il est bien là, en chair et en os. « Du coup, je vous propose de boire au retour de Bartholomew Hancock d'entre les morts. » Ironise-t-il, nettement plus glacial qu'il n'a su l'être en s'adressant à Fiore ; et, sur ces paroles, il vide sa flûte d'un trait.
Le champagne bas de gamme ne mérite pas plus de cérémonie ; et Bart non plus.