w/@alba alcaraz ☆☆☆ me and my drifter mind, hot in the water, lost in the tide. yeah, i always think twice and go back for a third time. common sense don’t get me far, excuses made for the man that you are. yeah, i always think twice, but i still wonder why i go back for a third time.

trigger warning : deuil
Au début, c’était par lâcheté.

C’est à l’étage du dessous que Jude était supposé se rendre, une fin d’après-midi, pour rejoindre ce groupe auquel il est obligé de se soumettre à intervalles réguliers (son agent de probation a dit « une fois par semaine et avec de la bonne volonté », il a entendu « une fois par mois si tu y penses »). Il n’avait pas encore mis les pieds dans l’immeuble qu’il avait déjà envie d’opérer un demi-tour et de jeter ses résolutions tardives à la poubelle, s’assurant ainsi un aller sans retour dans son ancienne cellule, sans même que la perspective ne l’effraie. Pire encore, elle a quelque chose de nettement plus rassurant que la vie qui est la sienne actuellement, composée d’efforts toujours plus difficiles à maintenir sans qu’il n’y voie une raison – le but qu’on lui a promis, une vie qui fonctionne, relève désormais plus de l’utopie que de la réalité. S’il devait se pencher sur la question, Jude n’aurait pas de peine à mettre en avant le problème, qui est relativement simple : il n’y a rien qui fonctionne. Sa colocation se casse la gueule depuis le départ de Louis et sans doute sa prochaine mise à l’écart ; il a récemment été licencié de son poste de livreur à domicile parce qu’il ne donne pas l’impression de vivre pour le plaisir de distribuer des nouilles sautées au milieu de la nuit et sa sobriété n’est qu’aléatoire, dépendante d’une anxiété qu’il n’arrive pas à maîtriser sans l’aide de ses pilules magiques. Il coche toutes les conditions pour retrouver son lit de camp et la peur au ventre, et puisqu’il semblerait que la société (à commencer par sa famille) a statué sur son avenir, Jude ne cherche même plus vraiment à prendre un autre chemin que celui qu’on lui prédestine. Sans doute qu’il n’est pas assez bien pour cette vie qui fonctionne et que, de toute manière, il n’a pas mérité que ce soit le cas. Il s’est foutu dans la merde tout seul, peu importe les raisons qui l’ont amené à toutes ces mauvaises décisions, elles font partie intégrante de son être et rien ne pourra changer la nature corrompue et putride qu’il y a en lui. Il serait temps qu’il l’intègre, qu’il ne cesse de se répéter – et si la litanie tourne en boucle, n’est-ce pas le signe qu’il refuse d’y croire ?

Puis, c’était par simple curiosité.

Il s’était pointé ici pour éviter la réunion d’au-dessus, pour éviter d’être confronté à des récits bien trop réels pour son propre bien ; il n’avait même pas cherché à choisir un groupe en particulier, il s’est contenté d’entrer ici pour au moins prétendre avoir tenu ses engagements, peu importe si les détails n’étaient pas les bons. On lui a collé du groupe de soutien, ils auront du groupe de soutien ; tant pis s’il s’agit de personnes endeuillées qui n’ont rien à voir avec lui – qui pourrait bien lui manquer alors que personne n’est mort dans son entourage proche ? Jude s’était caché ici malgré sa grande taille, restant au fond, silencieux, dérivant le regard dès que celui des autres pouvait venir jusqu’à lui, alors qu’il faisait tache, encore plus que dans la salle du haut. Pas l’âge d’être en deuil, et au fil des récits, il s’était passionné pour la nature des détails donnés, les mimiques sur les visages des intervenants, le son de leurs voix, murmurant parfois de manière inaudible pour lui-même à mesure qu’il répétait leurs récits pour mieux se les approprier. Leur histoire ne deviendrait pas la sienne, mais la manière de la conter, oui, s’assurant ainsi de s’intégrer parfaitement dans le décor si sa couverture venait à être grillée.

Désormais, c’est un jeu malsain.

Il s’était persuadé que ce n’était le temps que d’une séance pour fuir, puis d’une seconde pour ne pas jouer, à choix, au voleur ou au fouineur ; potentiellement une dernière pour que l’ordre du monde ne soit pas bousculé par son irrespect de l’adage « jamais deux sans trois ». Il y en a alors eu une troisième, puis désormais une quatrième ; Jude n’a jamais ouvert la bouche, se mordant l’intérieur de la joue quand on essaie de l’y pousser, faisant ainsi monter les larmes à ses yeux pour prétendre une émotion encore trop vive, portant la manche de son pull à son nez pour mimer de l’essuyer alors qu’il respire les vapeurs mentholées du tube caché dans sa manche pour s’assurer d’une plus grande crédibilité. Alors on le laisse tranquille. Et cette sérénité lui fait du bien ; autant que le fait de relativiser, aussi malsain que cela puisse être. Personne n’est là pour lui prendre la main et lui dire que tout ira bien ; alors Jude, il force le destin et il se nourrit des malheurs des autres pour se convaincre lui-même que oui, tout ira bien, mon garçon.

L’animateur du groupe, d’un âge estimé entre la retraite et la mort (c’est dans le thème, bravo à lui), clôture la séance en s’adressant au groupe, son regard surfant sur les concernés par ces quelques mots : « Merci à tous et souhaitons encore une fois la bienvenue à ceux qui nous rejoignent en cours de route, en espérant que la force des autres permette à la vôtre de s’exprimer. » Il roule des yeux, Jude, et soupire légèrement quand le type le fixe avec son sourire bienveillant qu’il aimerait lui faire ravaler. Le petit groupe commence à se disperser, Jude reste prostré sur sa chaise pour s’assurer de ne pas être arrêté près de la porte par un dépressif en besoin d’attention. Ses pieds coincés dans l’espace entre le siège et le dossier de la chaise devant lui, ses genoux presque à hauteur de ses épaules alors qu’il se cambre un peu plus pour disparaître, il marmonne d’une voix supposée imiter celle de l’homme, pour lui-même : « Eh, bienvenue dans notre groupe de dépressifs notoires, où le café est dégueulasse et les larmes obligatoires, amusez-vous bien, surtout. » Est-ce que ça le fera fuir pour autant ? Absolument pas. Est-ce qu’il se rend compte du paradoxe de la situation ? Tout à fait. Il râle, fermant les yeux en inspirant profondément, secouant la tête en se demandant pourquoi il est ici (personne ne l’oblige, et ce n’est pas tant la question que de savoir pourquoi il se comporte ainsi). Et quand il rouvre les paupières, il aperçoit une jeune femme qui semble l’avoir grillé, au bout de la rangée devant lui. Ce n’est pas qu’une jeune femme ; c’est Alba, la seule dont il a retenu le prénom, sans doute parce qu’ils sont les seuls fœtus perdus au milieu des ancêtres. « … J’suis très sélectif sur le café, j’y peux rien. » Qu’il se justifie finalement en haussant les épaules, décrochant ses jambes du siège devant lui pour les reposer au sol et ainsi se redresser sur sa chaise afin de garder contenance.

trigger warning : deuil
w/@alba alcaraz ☆☆☆ N’importe quelle personne qui aurait connaissance de la véritable raison pour laquelle Jude se rend ici ne manquerait pas de souligner l’hypocrisie derrière sa remarque. Comment peut-il se plaindre de ces séances alors qu’il n’est pas concerné, que personne ne l’a obligé à venir ici et, surtout, qu’il se moque ouvertement d’eux en prétendant être des leurs ? Il respecte leurs différents deuils, même s’il les trouve trop bruyants et humides à ses yeux, mais il ne peut pas nier qu’il y a un côté malsain à ce genre de groupes, impression qu’il ressentait déjà dans la pièce du haut. Il ne comprend pas bien comment il est possible d’avancer en ressassant la même situation de la sorte, en l’exposant, en l’étirant jusqu’à avoir songé au moindre détail, y compris à tous ceux qui nous échappaient jusqu’ici et qui, sans doute, contribuait à une sorte d’apaisement à ainsi rester dans l’ignorance. Il ne comprend pas ce besoin de s’épancher sur sa tristesse ou ses difficultés de manière plus générale, d’en faire le point central d’une vie et le caractère principal d’une personnalité ; pourtant, il est bien là depuis quatre séances, à suivre avec attention les différents protagonistes. Il n’a pas vraiment retenu les prénoms, mais il n’a pas manqué les détails. La petite blonde du premier rang a toujours l’air forte au début de son récit, mais fini inévitablement par avoir la voix qui tremble. Le père de famille fatigué s’affaisse à mesure qu’il prend la parole, tassant sa silhouette d’une bonne dizaine de centimètres entre le début de son intervention et la fin de celle-ci. La quadragénaire un peu trop enthousiaste est trahie par son regard qui ne cherche jamais celui des autres et ses mains qui tremblent et qu’elle cache dans ses poches. Alba, elle, semble faire l’unanimité grâce à la confiance qui est la sienne à ainsi se mettre en avant, mais Jude sait aussi que ce sont ceux qui prennent le plus de place qui ont le plus envie de s’écraser. Il se persuade que si son attention finit toujours par revenir sur la jeune femme, c’est uniquement parce qu’il est curieux de savoir combien de temps elle parviendra à maintenir cette façade avant d’exploser, comme tous les autres.

Comme lui, aussi, quand il doit jouer les endeuillés pour mieux justifier sa présence – il n’est pas totalement con, et il sait très bien que rester au fond sans montrer la moindre bribe d’émotion n’est pas cohérent avec sa venue ici. Apprenant la leçon à force d’être taxé de sociopathe, Jude n’est pourtant pas (totalement) dénué d’empathie, mais seulement peu enclin à l’expressivité de ses sentiments, qui priment sur ceux des autres. Son confort prime sur les mensonges, et en ce sens s’il se désole de la manière dont il gère ses mauvaises idées, il ne s’excusera pas de les avoir. Par exemple, il ne s’excuse pas de sa réflexion, mais seulement qu’elle ait été captée par Alba, qui s’est arrêtée non loin de lui pour mieux le dévisager et ce jugement silencieux l’oblige à se redresser sur sa chaise. Le doigt en l’air en guise de sentence silencieuse, Jude obéit, s’empêche de la suivre du regard, mais ne résiste pas plus d’une seconde avant que sa tête ne se détourne et que ses prunelles cherchent Alba, et il suit chacun de ses gestes jusqu’à ce qu’elle ne revienne à lui. C'est pour ça que je bois du thé lorsque je suis ici. Enfin, faut avouer que votre café, en général, est dégueulasse. Restant assis tout en se saisissant du gobelet tendu par la jeune femme, il hausse les épaules, peu convaincu par l’argument : « Excuse-moi d’émettre des doutes quant à c’que des herbes séchées dans de l’eau chaude soit vraiment meilleures que le café, aussi dégueulasse soit-il. » Il dit, soufflant sur son gobelet avant de le porter à ses lèvres, humectant celle-ci après en avoir pris une gorgée, comme s’il testait un vin particulièrement cher, ajoutant rapidement : « ouep, c’est juste une tasse d’ennui avec une grosse cuillère de déception. » C’est ce genre de boisson qui lui rappelle que, parfois, vaut mieux rien boire du tout, en fait. Néanmoins, il prend la peine de corriger son ingratitude en précisant : « mais eh, merci, 10/10 pour la tentative de m’faire changer d’avis. » Même si ce n’était pas exactement son but. Il prend note que ni le café ni le thé ne valent la peine, ce qui peut être un argument non négligeable quant à ne plus se rendre ici. Je pense être bien plus sélective que toi. Rien ne vaut un bon ristretto italien. Oh, bien sûr qu’il l’entend, l’accent latin qui lui indique qu’elle s’y connaît sans doute mieux que lui sur la question. « Tu peux pas leur apprendre à en faire ? Pour le bien commun, tout ça. » Le bien commun de ce groupe qui doit supporter un café dégueulasse. Poursuivant sur sa lancée, Jude ne peut s’empêcher d’être légèrement provocateur : « c’est quel genre de punition, ça, de passer d’un ristretto italien à un pays qui prône la vegemite ? » L’Australie n’est pas particulièrement réputée pour sa gastronomie et considérant que l’en-cas national est un genre de bouillon de légumes solidifié, ouais, pour quelqu’un de sélective, elle s’est bien punie.