Elle serait volontiers rentrée directement chez elle, ce soir, après le travail. Elle aurait volontiers passé la soirée, dans son canapé, à boire un verre de vin. A déprimer, à tenter de décompresser. A tenter d’oublier. Elle aurait peut-être continué sur sa lancée en commandant quelque chose à manger – ou bien elle aurait sorti un truc du congélateur, sans trop se fouler. Et le dîner se serait terminé par un pot de glace tout à fait cliché, mais parfaitement mérité. C’est tout ce dont elle aurait eu besoin, Marga. Tout ce dont elle se serait contentée, pour oublier sa solitude, oublier sa fille qui lui manque, oublier ce foutu divorce à la con, oublier aussi son con de futur ex-mari. Celui qui veut précisément lui prendre la garde exclusive de leur fille. Mais elle avait confirmé sa présence à cette fichue soirée des semaines plus tôt. Elle l’avait annoncé à ses collaborateurs, à ses amis, aux connaissances même qu’elle appréciait un minimum. Alors elle ne peut pas faire faux bond à cet événement, ne peut pas changer d’avis maintenant. Et puis, si elle le faisait, cela nourrirait les ragots – à présent que l’annonce de son divorce est officielle. Et plutôt crever que de paraître faible. Plutôt crever qu’on l’imagine pathétique, désemparée, à se morfondre de son regretté mari. Elle ne veut surtout pas qu’on l’imagine s’être fait larguer, quand ce n’est pas le cas. Non : elle veut paraître forte, Marga. Comme si elle n’avait besoin de rien ni personne, même si ce n’est pas le cas.

Alors, après l’enregistrement de l’émission, elle s’est rentrée dans sa nouvelle maison, Marga. Mais pour y rester – seulement pour se changer, s’apprêter, se maquiller. Revêtir la robe prévue pour l’occasion, se coiffer, puis repartir. Elle ne tarde d’ailleurs pas entendre que son chauffeur est arrivé. Bientôt, la voilà installée à l’arrière, prête pour l’une de ses premières apparitions publiques – en-dehors de l’émission – depuis l’annonce de son divorce. Au moins, Reece ne sera pas là ce soir – du moins, croit-elle se souvenir – et en cela, elle se sent déjà victorieuse, la brune. Et malgré tout, elle reste encore nerveuse. Même si elle a l’habitude de ce genre de soirées, même si elle sait garder la tête froide – il y aura toujours un peu d’appréhension. Mais quand elle arrive à bon port, elle respire un bon coup comme à chaque fois, puis sort de la voiture, souriant déjà aux appareils photos et caméras qui guettent avec une attention scrupuleuse l’arrivée des invités de cette soirée.
Une fois à l’intérieur, Marga ne tarde pas à trouver quelques têtes connues – plus ou moins appréciées – à aller saluer. Se saisissant d’ores et déjà d’un verre – bon sang qu’elle en a besoin, soirée canapé chez elle ou soirée mondaine, c’est du pareil au même –, elle retrouve bien vite ses automatismes, Marga, si habituée au small talk qu’il fait presque partie d’elle, à présent. Elle ne voit même pas le temps passer, si bien qu’au bout d’un moment, la voilà à sec, son verre déjà terminé. Marga en profite pour prendre congé du groupe, lasse des derniers sujets de conversation pas bien passionnants. Elle part donc reprendre une coupe, et se rend compte, au dernier moment, que l’autre homme qui semble avoir eu la même idée n’est autre que quelqu’un qu’elle connaît plutôt bien. « Fred. » se contente-t-elle de dire, calmement, poliment, en guise de salut. Elle lui adresse même un sourire – poli, lui aussi. Pas sincère. Elle sait très bien qu’il ne la porte plus vraiment dans son cœur, rapport à une histoire qui ne le concerne pas : celle de Marga avec Syed, son meilleur ami. C’est à se demander qui est le plus rancunier, entre ce dernier et Fred, vis-à-vis de la brune. « Je crois qu’un photographe est à deux doigts de s’approcher de nous pour nous demander de nous prendre en photo, alors nous devrions sourire et prétendre être les meilleurs amis du monde, n’est-ce pas ? » lui intime-t-elle d’emblée, gardant toujours le fameux sourire qu’elle mentionne. Ce n’est pas le moment de montrer son animosité réciproque, de toute façon, le photographe aura tôt fait de décamper.

Flash.
Lumière.
Sourire.

Trois mots que tu pratiques constamment. Ton sourire qui s’élargit, une main dans une poche, style détaché. Tu es beau, tu as du charisme et tout cela sera reflété à travers les photos. Parce que tu sais prendre la pose. Et puis clairement, tu as tout pour toi. Tu souris un peu plus, te décale, joue avec eux. Tout ceci est toujours un jeu à tes yeux. Jouer avec les paparazzi, jouer sur scène, tout ça, tu sais faire et tu es même devenu maître en la matière. Il te réclame et tu aimes ça. Tu adores ton scande ton prénom. Ton ego adore plus que tout. Une dernière pose et tu rentres dans la salle. Laissant échapper un petit soupire au passage. Une énième soirée, tu ne sais même plus s’il y a un but derrière tout ça. Est-ce une soirée caritative ? Ou une soirée organisée pour le lancement de quelque chose ? Tu ne sais pas, plus et dans le fond du t’en moques. Tu as l’habitude tout cela. Pavaner, être vu, ça fait partie du job. Un job que tu n’es pas près de lâcher. Tu aimes être sous le devant des projecteurs, être adulé. Tout ça, c’est une partie de toi. L’autre partie aime rester chez elle, s’occuper de Daisy. Ce qui est encore tout nouveau pour toi ou juste traîner avec tes amies. Bien qu’une adore tout autant que toi se retrouver sous les flashs. Tu souris, avances, joues le jeu. Une tête que tu connais, puis une autre. Tu ne te dégonfles pas, un texte que tu récites à la perfection. Pas un mot de travers, oui, tu es bon là-dedans. Un jour tu mériterais un oscar pour ces magnifiques interprétations que tu donnes. Parce que, soyons réalistes deux minutes, tu te moques éperdument de tous ces gens. Tu ne leur fais pas confiance, tu leur souris juste pour la mascarade. Tu es tellement doué, que tout le monde te pense fort sympathique, amical. Le gendre idéal. S’ils savaient que dans le fond, tu te moques d’eux, qu’ils ne comptent pas. Personne ici n’a de valeur à tes yeux, ils sont tous, ennuyant à souhait. Sauf que c’est le revers de la médaille. Tu as accepté toute cette reconnaissance en devenant acteur. Tu as accepté d’être médiatisé, parfois surmédiatisé. Encore un sourire, puis un autre. Tu regardes ton verre, t’es à sec. Il te faut de l’énergie. Ton regard se pose sur un serveur qui amène des coupes. Parfait. Tu t’excuses poliment, sourire de circonstance et pars à la recherche du Graal. Et peut-être que tu n’aurais pas dû au final. Ton énergie s’évapore au son de cette voix criarde, un son fortement désagréable pour tes oreilles. Pas de regard, tu prends ta coupe. « Gollum. » que tu dis en lâchant un soupire, assez fort, juste pour ses oreilles. Heureux de la voir ? Jamais. Et puis quoi encore. De plus, tu sais qu’elle n’aura pas la référence. Comment a-t-il fait pour sortir avec elle ? Tu te le demandes encore. Et le machin continue de causer, où est le bouton stop ? Voilà ce que tu te demandes. « J’avoue que tu es devenue une experte dans la comédie. » dis-tu en gardant ton sourire impeccable. Parce que tu sais parler en gardant un air supérieur et parfait. Toute façon, tout est parfait chez toi, tu te demandes comment les gens arrivent encore à en douter. Tu te rapproches d’elle, assez pour que la photo soit parfaite, pas que tu en doutes, étant donné que tu es dessus. Modestie ? Pourquoi faire, ce n’est que la simple vérité. « Tu t’es perdue ? Que fait le bas peuple dans ce genre de soirée ? Oh je sais, tu cherches un nouveau mari ? Il paraît que le tien s'en va. » tu es méchant et tu attaques là ou ça fait mal et alors ? Tu n’es pas là pour la plaindre et contrairement à elle, tu n’as pas d’attaches. L’amour et toi, vous n’avez jamais été amis. Pas que tu ne veuilles pas, juste que tu n’as pas le temps et tu t’en moques. On peut t’attaquer sur ce sujet, ça te fera juste bailler.