@Lincoln Murphy & @Ruth Aslan

À l’instant où Lincoln franchit la porte du studio, une vieille rancœur la saisit à la gorge. Ruth le regarde se faufiler entre les techniciens, ce sourire insolent plaqué sur ses lèvres. Arrogant, charmeur, toujours sûr de lui. La même nonchalance, ce même détachement calculé qui l’avait attirée autrefois lorsqu’elle cherchait encore désespérément à recoller les morceaux de sa vie. À l’époque, tout était flou. Elle avait perdu pied, incapable de se reconstruire. Et puis, Lincoln était apparu dans ce chaos personnel comme une bouffée d’air frais, apportant des moments de légèreté dans ses démons intérieurs. Ils avaient partagé des rires, des nuits intenses, torides et des rêves de ce qu’ils pourraient être en rentrant. Elle avait naïvement cru en ce début d’histoire. Jusqu’à ce qu’il se volatilise du jour au lendemain, sans explication, la laissant avec plus de doutes qu’auparavant. Mais cette Ruth-là n’existe plus. Aujourd’hui, tout est différent. Elle a Nils. Nils, qui est tout ce que Lincoln n’a pas pu être. Sûr, ancré, présent. Un homme qui est resté à ses côtés quand elle était à son pire et qui l’a aidée à retrouver son chemin. Un pas après l’autre jusqu’à que Ruth Aslan redevienne la Ruth Aslan que tout le monde connaît, craint et respecte. Ils s’apprêtent à avoir un bébé ensemble. Elle ne sait pas réellement si elle est prête mais elle est heureuse. Elle peut enfin dire qu’elle sait ce que c’est le vrai amour. Pourtant dans la perfection de ce qu’est sa vie aujourd’hui… Lincoln reste une ombre dans son passé qu’elle n’a jamais vraiment exorcisé. Que serait-il advenu d’eux s’il n’était pas parti ? Auraient-ils fini par se détruire, à se blesser comme elle l’avait fait avec Wes ou auraient-ils trouvé une forme de bonheur. Wes l’avait abandonnée avant lui, et puis Lincoln avait fait de même, réveillant cette peur viscérale qu’elle n’était jamais assez, qu’elle finirait par être seule. Et même si aujourd’hui tout se passait bien avec Nils, elle se retrouve parfois à douter. Et s’il partait lui aussi…

Lorsqu’il sort cette réplique ridicule sur son ventre, Ruth se force à sourire.  Elle serre les dents en s’efforçant de ne pas céder à l’impulsion de lui répondre avec le venin qu’elle a sur le bout de la langue : « Il y a des hommes qui portent mieux leur courage que d’autres, je crois… » réplique-t-elle doucement, la voix douce mais acérée. Le sourire qu’elle lui adresse n’atteint pas ses yeux, un sourire qui n’a rien de chaleureux ni de complice. Elle l’observe, le toise, comme on jauge un adversaire avant de lancer une attaque. Peut-être qu’il pensait que tout était oublié ? Qu’elle serait ravie de le revoir ? Qu’il aurait droit à des retrouvailles soupoudrée de nostalgie ? Et bien, il se trompait lourdement si c’était le cas. Lorsqu’il fait référence au Tibet, la journaliste se redresse prête à lui asséner un nouveau coup verbal bien senti, mais une voix résonne dans son oreillette : « Ruth, on est à l’antenne dans trente secondes. » Elle pince les lèvres, réprime un soupir. Le show doit continuer, et sa colère devra attendre. Elle se détourne de Lincoln, prend place sur son fauteuil et ajuste ses fiches devant elle. Son cœur bat un peu plus vite, une bouffée d’adrénaline familière pulse dans ses veines. Elle voit les caméras s’allumer autour d’eux et la tension monter sur le plateau. En un instant, elle bascule dans son rôle d’animatrice :  « Bienvenue à tous, et merci d’être aussi nombreux chaque semaine devant Spill the Tea! » Son sourire s’élargit, professionnel, maîtrisé. Elle s’appuie légèrement en avant, jetant un coup d’œil furtif vers Lincoln. « Aujourd’hui, nous avons un invité très spécial, quelqu’un dont le nom ne vous est sûrement pas inconnu… Lincoln Murphy ! » Elle laisse un bref silence planer, juste pour le suspense. « Fils du grand feu Murphy, le fondateur de l’un des plus grands empires informatiques de la planète, Lincoln était destiné à reprendre les rênes de cette dynastie familiale. Mais au lieu de suivre le chemin tout tracé, il a tout plaqué du jour au lendemain pour se lancer dans la photographie, brisant ainsi les espoirs de ses parents. » Son ton reste léger, presque complice, mais chaque mot est choisi avec soin. « Loin du cocon familial mais pas sans quelques millions pour bien démarrer. » Un sourire brillant, presque chaleureux, éclaire son visage. Ruth entend quelques rires dans l’assistance, de ceux qui ont saisi la pointe d’ironie derrière ses paroles. « Depuis il a parcouru le monde, capturant des instants uniques avec son objectif… et aujourd’hui, il est là pour nous parler de l’ouverture de sa toute nouvelle galerie.» Elle se tait, se retourne vers l’inviter en se penchant en arrière pour mieux le jauger. Elle a l’avantage. Pour l’instant. « Bonjour Lincoln, et merci de nous faire l’honneur de votre présence.  C’est un plaisir de vous revoir à Brisbane. Qu’est-ce qui vous a finalement poussé à revenir parmi nous ? Avez-vous eu du mal à vous faire une place ailleurs ? »

@Lincoln Murphy & @Ruth Aslan

L’attaque est lancée bien trop tard pour qu’elle ne puisse y répondre alors elle se contente de sourire. Un sourire à la fois poli et incisif, l’arme favorite de ceux qui préfèrent l’élégance à l’attaque frontale. Ruth l’écoute avec une attention feinte, pesant chaque mot qui sort de sa bouche comme si elle s’apprêtait à toutes les polir. Il parle de son père, de son retour, de son besoin de rester auprès de sa famille. Une excuse tout à fait valable aux yeux du monde entier mais pas à ceux de la journaliste. Elle ne l’interrompt pas, laisse le silence s’installer juste ce qu’il faut avant de répondre. Le professionnalisme avant tout, n’est-ce pas ? Ce serait mal elevé de régler ses comptes devant des millions de telespectateurs même si l’amertume coule en elle dés l’instant où elle l’a revu. Cette histoire de décès est une carte facile qu’il se permet de poser sur la table comme un joker. Tout le monde était au courant que le grand Murphy n’était plus de son monde.  Ça avait fait les gros titres de tous les journaux, et les fils d’actualité avaient inondé sa boîte mail de notifications pendant des jours et des jours. Elle avait hésité à le rejoindre même, de traverser les continents pour être là… Mais où aurait-elle été accueillie, si ce n’est devant une porte close ? Elle avait su à ce moment-là qu’il ne voulait pas d’elle à ses côtés. Que leur histoire, quelle qu’elle ait été, n’avait pas de valeur à ses yeux. Il avait préféré se couper du monde entier, même d’elle pour faire son deuil. Peut-être une façon de se protéger. Peut-être simplement parce qu’elle ne comptait plus. Quoi qu’il en soit, la justification qu’il lui donne lui paraît bien légère. La famille, le deuil… Des choses que l’on comprend, en théorie. Mais le deuil n’a jamais empêché personne de décrocher un téléphone ni de taper un simple message pour dire Je suis vivant, je pense à toi. Et lui n’avait rien fait de cela. Elle pourrait le lui dire, là, maintenant. L’écraser d’un regard, lui rappeler tout ce qu’il avait négligé et ce qu’il avait abandonné dans la foulée. Mais à la place, elle se redresse légèrement, se repositionne comme si elle s’apprêtait à attaquer un angle différent de son sujet. Ses yeux se fixent dans ceux du photographe, scrutateurs, tandis que sa voix se fait plus douce, presque mélodieuse. « Je vois, je comprends. La famille passe avant tout, bien sûr.» Peut-être croit-il pouvoir se cacher derrière son deuil, derrière cette façade de fils éploré. Mais Ruth n’achète pas une seconde ce rôle de bon garçon. Pas quand il s’est évaporé comme ça, sans un mot, sans un regard en arrière.« Vous parlez de famille, Lincoln… » commence-t-elle d’un ton presque doux, mais sa douceur n’est qu’un piège. « Mais, avec tout le respect que je dois à votre chagrin… Votre retour ici, à Brisbane, est-ce vraiment par amour pour cette ville? Ou bien… » Elle se penche légèrement en avant, comme pour créer une intimité factice, comme si le reste du studio n’existait plus. « Est-ce parce que maintenant que votre père n’est plus là, la question de savoir qui va diriger la société familiale devient plus… pressante ? » Elle lui laisse juste le temps de digérer ses mots avant de continuer, sans lui donner l’opportunité de répondre. « Après tout, votre nom, c’est bien plus qu’un nom. C’est un héritage, une réputation… Et une entreprise que certains qualifieraient de monumentale. » Elle marque une pause, ses yeux rivés sur lui, observant chaque micro-réaction de sa part. « On pourrait même dire que laisser la société aux mains d’étrangers serait, je ne sais pas… un peu irresponsable ? ». Le venin est là, insidieux, se glissant sous ses paroles sans jamais devenir une attaque directe. Elle sait parfaitement ce qu’elle fait. Quoi qu’il en soit, elle a l’avantage pour l’instant, et elle compte bien l’exploiter. « Votre retour signifie-t-il que vous allez enfin… vous consacrer à l’accomplissement du grand rêve de votre père ? Ou comptez-vous continuer à poursuivre vos petites escapades photographiques  et laisser le post vacant ? » Elle ne veut pas de ses excuses. Elle veut le voir se démener, elle veut le pousser à bout, voir jusqu’où il tiendra avant de craquer.

@Lincoln Murphy & @Ruth Aslan

Ruth n’est pas dupe. Elle sait que tout n’est qu’une façade. Elle connaît trop bien Lincoln pour croire à ces justifications bien polies, à ces grandes déclarations sur la famille et l’entreprise. Elle le laisse parler, l’observe avec une intensité glaciale, et plus il s’enfonce dans ses explications, plus elle sent sa colère monter. Une colère froide, maîtrisée, qu’elle canalise en concentration tentant de bloquer son esprit sur ses fiches. Les caméras sont braquées sur eux, et elle a le sentiment d’être sur un champ de bataille où la moindre faille peut être exploitée. C’est un combat sans armes, mais tout aussi intense, qui se joue là, sous l’œil de milliers de spectateurs. Ruth esquisse un léger sourire, tout en gardant les yeux rivés sur lui. L’image du bon fils, vraiment ? De qui pense-t-il se moquer ? Elle n’entend plus que des excuses égoïstes, des justifications d’un homme qui s’est toujours permis de choisir la voie la plus facile sous couvert de liberté, de se donner l’air d’un esprit libre et indomptable. Pourtant, Ruth connaît la vérité. Elle voit au-delà de ce masque soigneusement construit pour les caméras et pour ceux qui ne savent pas lire entre les lignes. Elle sait que tout cela n’est qu’un leurre. Et puis, il ose en plus faire glisser l’interview sur un terrain personnel en la félicitant pour la grande nouvelle. Il lui offre même, en toute arrogance, de sages conseils de parentalité. À cet instant, elle sent une vague de chaleur lui grimper le long de la colonne vertébrale. Son cœur se met à battre un peu plus vite sous l’effet de cette rage contenue. Elle tente de se ressaisir pui répond par un faible sourire pour dissimuler l’effervescence intérieure que ses paroles viennent de provoquer. Bien joué, Lincoln. Le jeu était déjà personnel, mais là, tu viens de l’officialiser.

Le silence qui s’ensuit s’étire un court instant, juste assez pour que l’atmosphère ne devienne pas trop étouffante pour le public. Ruth n’en profite pas pour relâcher la tension, bien au contraire. Elle ne baisse pas les yeux, elle soutient son regard sans broncher, presque comme si elle était en train de le défier. Elle sait qu’il cherche à la faire réagir, à l’atteindre là où ça fait mal, en se faufilant là où il espère ébranler ses défenses, en évoquant quelque chose de plus intime et de plus profond. Mais Ruth est féroce, plus encore dans sa retenue, et elle ne s’effondrera pas sous cette pauvre tentative. Si Lincoln pense qu’un compliment suffira à la faire flancher, il se trompe lourdement. Son sourire reste impeccable, aussi dangereux qu’il est poli. « Je vous remercie et je suis également ravie que vous ayez trouvé l’épanouissement que vous cherchiez. C’est beau, ce besoin de liberté, d’accomplissement personnel. » Elle incline légèrement la tête sur le côté, presque comme si elle le trouvait attendrissant. Elle sait que son ton est parfaitement dosé, laissant passer une fausse bienveillance qui dissimule un soupçon d’indulgence. Elle poursuit, la voix plus douce : « Mais je ne peux m’empêcher de me demander si, justement, dans votre quête de liberté, d’accomplissement… si ce besoin n’est finalement pas devenu une simple échappatoire. On sait tous qu’en cas d’échec, il y aura toujours un coussin confortable pour vous rattraper. N’est-ce pas ? » Elle appuie son regard, ses mots soigneusement choisis, un reproche à peine voilé, laissant sous-entendre que cette liberté dont il se vante n’est peut-être pas aussi audacieuse qu’il le prétend. Le sous-texte est clair. Tu as le luxe de changer de voie à ta guise, sans jamais vraiment avoir à t’inquiéter du reste. Elle fait mine de jeter un œil à ses fiches avant de reposer son regard sur lui, froid et pénétrant. « Vous avez la chance de pouvoir explorer ces multiples chemins. Je vois là que vous avez bientôt quarante ans, mais on dirait que vous vous cherchez encore. Je me trompes ? »