@kleo ackerley & @alfie maslow
Les jours se suivaient et se ressemblaient pour Alfie. Toujours, ils commençaient de la même façon. Le réveil qui sonnait à sept heures, un saut dans la douche tandis que la cafetière faisait son travail – s’assurant de dispenser cet or liquide qui lui permettait de rester éveillé même lorsque les nuits s’étaient avérées terriblement courtes – les tranches de pain qu’il garnissait de beurre et de Vegemite, controversé, il en était bien conscient, Clara se chargeait bien de lui rappeler qu’un brossage de dent quasi excessif était nécessaire après qu’il en ait mangé parce que god, ça sens mauvais – qui disparaissaient de son assiette en moins de temps qu’il en faut pour le dire. Le journal était posé sur la table, ouvert à la page des mots croisés, la grille qu’il s’afférait à remplir tranquillement tandis qu’il sirotait ce café qui lui brulait la gorge, lui rappelant à chaque gorgée qu’il était toujours en vie, quand bien même il aurait parfois souhaité qu’il en soit autrement. Si les propos pouvaient sembler alarmant, ils n’étaient sans doute pas inhabituels pour quelqu’un avec bagage semblable au sien. Son psychologue avait abordé le sujet, creusé un peu, mais rien n’était réellement sorti de ces conversations. Le survivor guilt définitivement trop présent alors que ses nuits étaient hantées par ces fantômes qui ne semblaient pas vouloir le quitter, les visages de ses camarades qu’il avait laissés derrière et qui semblaient déterminés à lui faire ressentir cette culpabilité qui le rongeait un peu plus chaque jour. Comme s’il avait besoin de ça.

Ce matin-là n’était en rien différent des autres, se tenant à cette routine qui était devenue sienne au fil du temps. Si pour certains, la chose aurait sans doute été ennuyante, la rigidité de ce carcan retirant à la vie un peu de sa spontanéité, Alfie y trouvait là une certaine rassurance, la certitude de savoir à la seconde près, presque, de quoi serait fait sa matinée. Après avoir passé des années à ne vivre entouré que de chaos, à ne vivre que d’inconnu, il appréciait pleinement la familiarité qu’il trouvait à poser les mêmes gestes chaque jour. C’est d’ailleurs ce désir, cette recherche de constance qui l’avait fait accepter ce travail que certains jugeaient bien au-dessous de ses capacités. Sharp shooter qu’il avait été, lui voyait difficilement comment ses talents, s’il était possible de s’exprimer ainsi sur ses habiletés au combat, pouvaient lui servir dans ce qu’il appelait aujourd’hui le monde réel, la vraie vie. Il savait pertinemment également qu’il ne pouvait pas s’adonner à n’importe quelle activité, les analyses des multiples experts dans leurs domaines qu’il avait consulté à son retour le diagnostiquant d’un trouble de stress post-traumatique dont les effets sur sa vie lui auraient difficilement permis d’effectuer un travail autre que celui qu’il possédait aujourd’hui. Les situations qui pouvaient provoquer chez lui une réaction étaient multiples et, s’il avait pris connaissance des choses qui pouvaient déclencher de vives réactions il préférait ne pas se risquer à s’insérer dans des situations dans lesquelles il ne pouvait anticiper ce qui pourrait le faire réagir. Alors, comme à chaque matin depuis presque deux ans, après avoir terminé sa routine matinale, posé un baiser sur les lèvres de Carla, accompagné d’un je t’aime qu’il ne savait parfois plus s’il disait simplement par habitude, il quittait la maison, les écouteurs dans les oreilles et entamait la courte marche qui le mènerait jusqu’à son lieu de travail.

Après avoir enfilé son uniforme, Alfie s’attela directement à la tâche. La répétition du geste rendait la chose presque mécanique et il venait même presque à en oublier ou il était. Les boites voyageaient du chariot sur lequel elles étaient posées jusqu’aux étagèrent, toutes placées de la même façon, presque au millimètre près, de quoi rendre ses supérieurs plus qu’heureux du travail qu’il faisait. Entre deux conserves placées, on vint parfois à l’interrompre pour lui demander l’emplacement d’un quelconque produit, avant de se remettre à la tâche. Les interactions avec les clients, aussi brèves soient-elles n’étaient pas l’aspect qu’il préférait de son travail. S’il avait pu, il aurait préféré se cantonner uniquement à mettre en ordre le back room, mais la tâche n’était pas assez importante pour n’être que la seule qu’on lui désigne. Il était donc généralement assez rapide lorsqu’il s’agissait d’aider les clients, une façon pour lui de se débarrasser des conversations malaisantes auxquelles ces inconnus pouvaient s’adonner pendant les quelques secondes, voir minutes, qu’Alfie leurs accordaient avant de retrouver sa routine.

Puis vint l’accident. Un fuck qui passa ses lèvres sans qu’il n’ait pu le retenir alors que le pot en verre qui lui glissa des mains avant de venir éclater en mille morceaux au contact avec le sol. Le bruit était vaguement familier, déclenchant de vieux réflexes qui rendirent autant les clients qui se trouvaient dans les environs que ses collègues perplexes quant à sa réaction. Accroupi au sol, il lui fallu quelques secondes, qui manquèrent de se transformer en une minute complète, avant qu’il ne retrouve sa position initiale, l’embarras clairement visible sur son visage lorsqu’il revint à la réalité, qu’il retrouva le moment présent et croisa les regards tantôt inquiets, tantôt confus des gens autour. Vous allez bien? Que lui demanda une dame à quelques pas de lui. Un hochement de tête accompagné d’un oui lancé sans doute plus par réflexe qu’autre chose, s’il avait pris une seconde pour évaluer la situation, il aurait remarqué les éclats de verre qui étaient venus se loger dans sa jambe. On se chargea de lui faire remarquer, mais il ne se contenta que de balayer la chose du revers de la main. Un superviseur arriva quelques minutes plus tard pour évaluer la situation et s’assurer que les débris au sol soient ramassés avant quelqu’un d’autre ne se blesse. On s’enquit à nouveau de son état, lui qui clama bien aller, avant qu’il ne fasse quelques pas et qu’une douleur lancinante n’attaque sa jambe toute entière. Peut-être qu’il n’allait pas si bien au final. Après avoir évalué la situation et jugé qu’il vaudrait sans doute mieux que des mains habiles ne s’occupent de ces morceaux de verres logés dans sa jambe, on le conduisit à l’hôpital le plus proche, là ou il s’enregistra et expliqua sa situation à la préposée. On l’intima de s’assoir et de patienter, qu’on viendrait s’occuper de lui dès que possible. Les minutes passèrent et on appela finalement son nom, le faisant se lever pour se diriger vers la salle qui lui était assignée, non sans grimacer légèrement à la douleur provoquée par chaque pas.